Adiós, Cartas d'ela.

Canto de Ossanha

Ainda toca Canto de Ossanha na rádio, ela desliga porque aquela música lembra de uma velha tradição que ela pretende esquecer: o homem que diz vou, não vai. Tem briga aqui e um beijinho perdido, parece que o homem do Canto de Ossanha achou ali seu abrigo. E nem diz que vai. Menos ainda que fica. Não adianta não: e a gente canta para o mundo uma força que não canta aqui dentro. Não adianta nadica a gente fortalecer o mundo, se aqui dentro a gente se enfraquece. Não adianta botar a casa em ordem, se o coração segue na bagunça de quem diz que ama, mas não parece amar. Coitado do homem que vai atrás de mandinga de amor. Coitado do homem que vai mendigar mais um pouco de calor. O toque, o cuidado, o amado.  A gente se pergunta, enquanto toca alto lá no rádio, se dá para viver uma vida toda com saudade da saudade. Com apego do apego.  Com o outro lado da lembrança. Memória viva massacra a alma, faz a gente sonhar quando só deveria dormir.  Ninguém está quando quer. A gente tá quando aguenta. Perna até para de andar, mas quem disse que pensamento também? Pensamento corre o mundo, atravessa cinco estradas e encontra repouso no cheiro que a gente deveria esquecer. Ninguém está quando quer. A gente tá só quando a vida e seu cacho de acasos resolve transformar, no meio de um monte de mãos sacolejantes, a mão que enlaça, aperta, consola e solta a sua. A gente não pode viver esperando a voz, a gente tem é que acostumar com o silêncio. A gente pode até esquecer do que foi feito, foi dito e parar de sonhar com o que poderia ter sido – e não será. Mas esse erro que nos constitui, fica. Porque acontece que o impossível é ir embora da gente. Dá não, senhor. Amor só é bom se doer.

Não, eu só vou se for pra ver
Uma estrela aparecer
Na manhã de um novo amor

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