Pensamento Desvairado

Escorre

Tava ali, deitada, como quem não quer nada; tava ali, quieta, absolutamente parada. Eu que não procuro tristeza, eu que só sei ir correndo abraçar toda forma mais ou menos nítida de felicidade, eu que tava ali, completamente absorta; até eu, euzinha, eu vi.

Eu, que quase nunca quero ver, vi. Eu que não distinguo dentes de nuvens, olhei pro céu desacreditada: até a lua me consolou. É, minha filha, a vida é um apanha e assopra sem fim; ora leite, ora café; dia limão, dia mamão.

E nessa de ida e vinda, a gente vai aprendendo a gostar do escuro. O quase-desconhecido, o quase-nada, quase-tudo, a dança perdida da madrugada, o desequilíbrio. O escuro escorre. Tem textura, cheiro, cor e passa de corpo a corpo. O medo do escuro é meu companheiro mais antigo e mais confuso: ele nunca vai embora, mas ele nunca fica.

Desejo o escuro como quem deseja o fim da festa; quase não desejando. Desejo o escuro como quem sabe que, de olhos fechados, ninguém mais pode me ver. Só tocar. Uma, duas, três vezes. O escuro ganha a forma minha mão e encaixa lenta e delicadamente onde for melhor pra mim: dentro, fora, embaixo, em cima. E escorre, formando um lago turvo que fica entre o assustador e o totalmente cativante.

Sei lá que tipo de criaturas poderiam morar ali. Eu conheço uma só, a gana. A gana que tá sempre com fome, que não se contenta com o hoje e fica querendo o amanhã; mais um pouco, mais um dia, só mais meia hora. A gana que é feita da mesma matéria da minha gula – sempre ali, sempre pronta para tirar de mim todo o resto de energia que, por ventura, tenha me sobrado. A gana que me consome. Ela se alimenta da mistura do meu medo com a minha vontade e faz disso uma arma absolutamente letal que explode, molhada, bem na minha cara.

goya

 

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