Uma vida inteira me construindo para ser minha
E você vem e diz: sua
Minha, minha, infinitamente minha
Uma vida inteira dizendo que não dele, nem dela
Mas minha
Uma vida inteira dizendo que sou de ninguém
Sem nossos ou nossas
Cultivando em silêncio o possessivo meu.
Não dele,
Nunca dele.
Minha!
Mas sou
Minha, minha, inexoravelmente minha
Tão minha, tão livre
Para ser – na beleza do que é você –
Sua.
Eu não costumo fazer poesia
Porque é preciso, pra isso, boas mãos
E as minhas que escrevem o dia a dia
Não são…
Por ti, esculpida com maestria
É como se me redimensionasse
Cabendo de novo em peito
Fazendo com que fosse outra
Mas a mesma
Há um tempo congelada
Como se a vida por mim passava
E eu não via
Essa malacabada que não faz poesia
Rima fácil dedo a dedo
Concreta passagem pelo corpo
Do lábio ao pêlo
E se, ainda que não faça poesia,
Hoje eu te entregue essa
É que ainda é quinta-feira
E minha saudade tem pressa.
Não dê a qualquer um os seus poemas
Eles são fracos demais para aguentá-los
culpam os outros, contornam o espaço
para negar tua rima entregue.
Não importa os olhos que lhe comovem
Não dê a qualquer um os seus poemas
Rasos, fundos, úmidos, secos
Falta mão para segurá-los
Os poemas gritam no colo dele
e você mal pode acalmá-los.
Não dê a qualquer um os seus poemas
Se a tocam fundo é porque levam consigo
O que há em você de mais esquecido
Não importa que mãos a enlaçam
Não dê a qualquer um os seus poemas
Que a palavra uma vez dita
faz do sonho falado a ação vivida
e faz da história imaginada
a verdade fundante desse mundo.
Por isso
escuta
NÃO DÊ A QUALQUER UM
(os seus poemas)
Eles são a sua proteção mais certa
da sua expressão mais errada.
Eu não sou esse batom vermelho
nem as minhas tatuagens.
Eu não sou essas roupas coloridas,
nem as milhões de bijuterias balançando e te distraindo.
Eu não sou essa cerveja,
nem essa ressaca.
Gosto do sacolejo da música que toca ao fundo da gente.
exatamente aqui, olhando pra você.
Eu não sou, lembre-se sempre, essa história mal contada de mim.
Eu não sou as suas expectativas – uma pena,
eu não sou seu ideal.
(nem seu mal, nem seu mal)
Eu não sou aquela aula,
nem o livro que eu carrego debaixo do braço.
Eu não sou só a fome
mas queria mastigar cada pedacinho de você.
Eu não sou os meus textos,
nem meu apartamento bagunçado.
Eu não sou essas plantas,
nem o leite,
nem o suco,
nem as frutas que eu trouxe pra ti.
Se eu pudesse, quer saber, acho que eu te engoliria.
Porém
eu não sou esse vestido preto,
nem esse comentário confuso
Eu não sou nem poeta,
nem nada de novo no mundo.
Eu não faço a mínima ideia do que eu sou
e de quantas de mim eu ainda posso criar.
Um universo todo
uma mulher
– sortuda, isso eu sou!-
‘múltipla, desarticulada, longe como o diabo’
é só amor que me fixa nos caminhos do mundo.
Eu queria te escrever poesia
Fazer café
e dormir cansada,
sem medo.
Eu queria gritar teu nome pela janela,
Calando minha voz aqui dentro.
Queria te ligar pra dizer nada,
E alisar esse teu cabelo.
Eu queria contar do meu dia
E na contramão do teu,
Sorrir um monte.
Pedir pra ficar do teu lado.
Eu quero uma taça de vinho,
Meu chocolate amargo
Quero sempre um chá quente
Uma massagem no pé.
O fim das guerras,também
O fim do sofrimento, claramente
O fim das opressões, para logo
Tudo que eu mais amo, eu quero,
continuamente
insistentemente
Exceto você, assim leve…
Eu não quero amanhã
Eu não quero a vida toda
Eu não sei da semana que vem
Só que agora
especialmente nessa hora
eu só queria você.
esse poema só não é mais brega que esse quadro árcade
escrito de suor, nas linhas da sua mão…tortas, pra combinar com a história que eu contei…
de um amor sem rumo; e de uma poeta sem rima.
